Поиск живой воды
Вот и пришла пора моего самостоятельного похода. Набрасываю на плечи пока еще легкий рюкзак, прощаюсь с родными, отмахиваясь от их назойливых советов и делаю первые шаги по выбранной дороге...
Уже пройдена часть пути. Хотя и малая, а уже есть свои взлеты и падения, есть небольшой опыт в ссадинах и ушибах. Я пока иду по проторенной дороге и хотя слева и справа дремучий лес, дорога, проложенная шедшими ранее доведет туда, куда мне нужно. Хотя нет - что-то мешает мне идти, что-то замедляет мой шаг. И вроде бы рюкзак еще легок и путь ясен, но уже нет того стремления вперед, которое толкало меня вперед в начале пути. Жарко и хочется пить.
В стороне от дороги множество ручейков, источников, ключей. Наверное, напиться можно из каждого. Да и выбирать надо с умом, набрать воды в долгий путь не так-то просто. Раньше меня это не заботило, но время берет свое. И сейчас это стало главным.
Вон тот спокойный, неторопливо струящийся родник всем хорош - да не подступишься, не продерешься к нему. А к этому даже пытаться не стоит - аккуратно отгорожен, любовно прикрыт берестяной крышкой - чье-то владение. И, если присмотреться, таких немало, только владельцы их по-разному к ним относятся. В большинстве своем люди сжились с ними и всю жизнь пьют только из них. Вот на том источнике даже ладный сруб стоит и родник почти за главного в доме - и готовят на его воде и стирают и детишек купают. Но не везде так. Вот эти два ручья совсем рядом текут, видно один человек ими пользуется; тесно им, мешают друг другу. А этот совсем замутился и вряд ли кто им пользуется.
Так. Где же мой ключ? Может этот, бьющий из стенки оврага с чистой, не кем еще не замутненной водой? А может этот, слабо пробивающийся на поверхность земли, требующий помощи и поддержки, чтобы забить настоящим ключом? Или вот этот - быстрый, игриво катящийся по промытой гальке, искристый, солнечный? Я становлюсь перед ним на колени, зачерпываю воды ладонями, пью. Вода чистая, вкусная, легкая какая-то. Хотел бы зачерпнуть еще, но поднял муть во дна и непрозрачная вода уже не искриться на солнце; ручей как будто сердится. Пытаюсь еще раз напиться - но нет, не получается.
Тут уж сержусь я. Хотя и не собирался я брать его в дорогу, все равно как-то не так на душе. Я встаю, оглядываюсь. Вон совсем недалеко еще один, ничем почти от других не отличающийся; даже кем-то рядом с ним оставлена кружка. Ну что ж, на безрыбье... Я зачерпываю воды, но не пью. Вода темная и солоноватая; так и не отпив ни глотка, я выливаю ее на землю. Не хочется пить из лужи.
Я снова встаю, одеваю рюкзак. Ладно, не к спеху. Путь еще далекий, долгий и я почти в самом начале его. Еще будет время найти свою живую воду.