Бабочка
Бабочка. Она залетела ко мне из мрака летней ночи. Пролетев
форточку, она выписала несколько замысловатых пируэтов под самым потолком, затем
пролетела над лампой, сделала вокруг нее неполный круг, еще... заходя на спираль.
Я закрыл книгу и присмотрелся. Это была обычная ночная сизокрылая бабочка, которых
много сейчас летает над ночными душно пахнущими цветами. И прежде, чем она увидела
свет в моем окне, она, наверное, искала их, чтобы насытившись, дать начало новой
жизни. Умереть, продолжив извечный живой мир природы.
Там, за окном, холодно серебрилась почти полная луна. Далекая и непонятная для
бабочки, она все же служила верным ориентиром в ее короткой жизни. Но вот на
пути встала лампа - более близкая и яркая цель.
Бабочка сделала еще один рывок к лампе и вот уже забилась под абажуром. Выйдя
из оцепенения своих раздумий, я хотел было снять его, но бабочка, обжегшись
о лампу, уже выпорхнула и свечкой поднялась вверх.
А ведь я не хотел читать, копаться в чужой мудрости и думал просто лечь спать.
Но почему-то взял книгу, включил свет, задумался над своей целью в жизни. Где
она - близко или далеко и как ее достичь? И как не ошибиться, подобно этому
мотыльку, чуть не сгоревшему под абажуром?
А все-таки бабочка была красива. Сейчас она сидела на занавеске и отсветы лампы
светились сиреневыми огоньками на ее крыльях. И все же здесь, в моей комнате
она была чужая. Я открыл окно. Легкий ветерок ночи коснулся крыльев бабочки,
она встрепенулась, сложила их, и, вспорхнув около моей головы, будто бы прощаясь,
вылетела в окно.
Я проводил ее взглядом, пока она не слилась с темной кроной тополей, закрыл
окно, снова отгородившись от мира, выключил лампу.
И снова сон надолго прервал мои размышления.
12.02.86.